L’ISOLA DI CORENTIN
L’arte è un potente eccitante capace
di offuscare tutto quello che crediamo
importante, a patto di poterci immergere
totalmente in essa, e da essa trarre la linfa
che sostiene la nostra ricerca della perfezione
L’isola di Corentin
Autore: Cristiano Pedrini
Genere: Narrativa
Numero di pagine : 174
Formato cartaceo 14x21
Formato ebook: epub/mobi e pdf
Pubblicato con Youcanprint
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Cartaceo
Ebook
Corentin ha la sua isola, quel luogo sicuro nel quale si protegge dal mondo, dove non lascia entrare nessuno. Scrive romanzi e sogna un grande domani, che tarda ad arrivare, visto il suo straziante passato e il suo faticoso presente . Le sue giornate trascorrono tra il Monet Verde, la libreria galleggiante sulla Senna, lasciata in eredità dal nonno e il suo girovagare per le vie di Parigi.
La vita, l’amore, l’arte, la cornice romantica Parigina, i sogni e le speranze…
Tutto sarà trascinato dalla ruota di un destino che porterà i due a riscoprire se stessi, mostrando la bellezza delicata di quei giorni che sembrano scaturire dalle pagine di una fiaba tinta dai colori della speranza.
CAPITOLO SECONDO
L’antro del mio peggior nemico
La voce dell’anziana donna risvegliò Corentin dal
lungo flashback delle sue ultime disavventure.
«Il maestro Cossé può riceverla.»
Sollevò
il capo vedendola immobile accanto alla porta socchiusa.
«Avanti,
si accomodi» aggiunse con un eloquente cenno della mano.
Il
ragazzo si limitò ad annuire, rialzandosi e avvicinandosi fino a sentire il
profumo di vaniglia che emanavano i suoi vestiti, lo stesso che aveva anche sua
nonna e che quando era piccolo sentiva ogni volta che le saliva in braccio per
farsi coccolare dopo aver combinato una marachella. Un aroma che aveva imparato
a riconoscere ed amare e per la verità spesso combinava qualche guaio di
proposito solo per starsene tra le sue braccia. Se n’era andata molti anni fa,
lasciando suo nonno Marcel solo in quella grande città.
«Ha
cambiato idea?» gli domandò la donna.
«No,
affatto» rispose prontamente, decidendosi a varcare la soglia della stanza.
«Il
maestro arriverà tra poco. Rimanga qui» gli raccomandò chiudendo con
delicatezza la porta alle sue spalle.
«Bene,
Corentin, un’altra attesa» mormorò incamminandosi al centro della grande stanza
illuminata da ampie vetrate che si aprivano sulla parete di fronte.
Il pavimento, ricoperto da un parquet chiaro in
parte consumato, il soffitto a volta, che contribuiva a rendere quell’ambiente
un atelier dove la luce naturale era la regina incontrastata, coronando ogni
oggetto di una particolare intensità. Attorno a lui c’erano diversi cavalletti
dove erano posate delle tele coperte da lunghi drappi di diverso colore, ma
c’era un particolare che le rendeva simili a delle comparse.
Corentin aveva notato che tutte erano disposte
attorno a un cavalletto molto più grande e vuoto, posizionato dinanzi a una
pedana e di forma circolare coperta da una stoffa simile a seta, di colore
nero. Si avvicinò osservando quello che dall’alto poteva apparire come un
grande opale che risaltava in quell’ambiente così luminoso.
Accanto al cavalletto stava un mobile, basso e
alquanto malmesso, sul cui ripiano erano riposti, in modo disordinato ogni
sorta di pennelli, tubetti di tempera e straccetti imbrattati di arcobaleni di
colori. Corentin si chinò sul mobiletto scrutandolo con attenzione prima di
decidersi a spostare un lembo di stoffa. Lo sollevò notando la tavolozza
nascosta sotto di esso.
La toccò timidamente con la punta del dito,
ritraendolo subito come se corresse il rischio di essere azzannato, ma i suoi
timori scomparvero non appena la prese tra le mani osservandola con attenzione.
I suoi occhi scivolarono sulla moltitudine di
pennelli fino a che si decise a prenderne uno, molto sottile e con
l’impugnatura di legno nero. Si voltò verso il cavalletto vuoto e iniziò a
muovere la mano, come se stesse dipingendo. Posò infinite volte la punta del
pennello per poi proseguire in quel gioco immaginario fino a che una voce, a
lui del tutto sconosciuta, lo paralizzò.
«Le
persone curiose spesso sono le più prevedibili.»
Corentin
sbatté contro il tavolinetto facendo cadere a terra tutto quello che vi era
riposto sentendosi mancare, ma non ebbe il tempo di maledire la sua cattiva stella;
s’inginocchiò rapidamente, sbattendo le ginocchia contro il pavimento,
raccogliendo poi pennelli e tubetti sotto lo sguardo impassibile dell’uomo che
cinse le braccia al petto scuotendo il capo.
Lo sguardo insofferente dello sconosciuto che
aveva di fronte, racchiuso in quel volto tondo, scavato da profonde occhiaie
che si notavano dietro quelle piccole lenti rettangolari, mise il ragazzo in
apprensione mentre tratteneva con scarsi risultati una smorfia di sofferenza
per le ginocchia doloranti.
«Il maestro Cossè?» chiese Corentin vincendo la
sua ansia.
«Di
solito non permetto a nessuno di toccare i miei strumenti di lavoro» si sentì
rispondere.
«Forse
dovrebbe preoccuparsi di ripulirli» si lasciò scappare Corentin osservandosi le
mani sporche di pittura.
«Sul
terzo ripiano c’è del diluente. Pulisciti con quello» gli rispose Flavie,
avvicinandosi a una scrivania che occupava un angolo della stanza spostando una
pila di buste, gettandole in una cassa di cartone accanto al mobile.
«Come
ti chiami?»
«Corentin»
rispose lui, terminando di ripulirsi il palmo delle mani con uno straccio.
«Età?»
chiese di nuovo senza neppure guardarlo, intento a rimettere in ordine quello
che era disseminato sul piano della scrivania.
«Diciannove»
rispose, cercando di mascherare la smorfia dopo aver annusato le mani che ora
puzzavano come non mai.
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